Reunión de pastores...

Mi amigo Carlos tiene la teoría de que cuando en un concierto hay azafatas la cosa va a resultar un fiasco. Incluso cuando las azafatas están muy buenas, hay detalles que acaban por hacer que apartemos los ojos de sus bondades para fijarnos, irremediablemente, en un gordo con traje de raya diplomática y corbata ancha de un descarado e irrespetuoso color fosforescente.

Es el "ambiente de mamoneo" que hay en estos saraos, especialmente cuando lo que menos importa es el concierto y sí el dejarse ver y el hacerse notar. Por eso ayer había en el auditorio una serie de gente que en su vida lo ha pisado y a los que Cecilia Bartoli les suena a dueña de pizzeria o a tetona presentadora de la RAI1.

Curiosamente estos paletos de corbata son el público más entusiasta y entregado -siempre y cuando lleguen al final del concierto, no como el Presidente que se marchó tras la primera parte dejando solo al conselleiro Desván de los monjes- y aplauden como si les fuera la vida en ello. Ya comenté una vez lo burros que son estos que se ponen el traje para "ir a la ópera", creyéndose que están en una noche de estreno en el Metropolitan. Además de no tener ni idea de qué va el asunto musical se comportan de una forma exagerada, con mucha sonrisa, mucha carcajada y mucho pasearse de arriba a abajo, cargando la atmósfera con colonias, pelos engominados y a veces olor a sobaquillo mal disimulado, que hacen pensar que el fantasma del estilismo tipo Mario Conde está más vivo que nunca.

Lo malo de todos estos es que se juntan y se apoyan unos a otros, y al final acaban en pie ovacionando, desgañitándose por soltar un "Brava!" que les habría salido igual, tanto si la Bartoli hubiera cantado como los ángeles, como si hubiera recitado la alineación del Real Madrid. Y así es cómo son capaces de joder un concierto, Sus Señorías.

Después se saludarán, dirán que menudo éxito el Xacobeo Classics 10 -sin comentarios- y que cuánta cultura han traído a Galicia, supongo que citando mal los nombres -todavía resuena el eco del "Carmina Burana, esa gran soprano gallega" de Pérez Varela- mientras se zampan unos camarones, una tortilla con ensalada y ponen Wagner de fondo. Porque a pesar de todo, son humildes.